À la renverse. La framboise bat si fort qu'elle en échappe son coulis dans mes veines à en chatouiller mes poumons. Chaque petit muscle de son fruit se contracte l'un après l'autre et pompe le rouge écarlate hors de sa cage bombée. Le coulis coule jusqu'à terre et se répand dans la pièce jusqu'à l'inonder complètement. Il coule jusqu'à ses pieds, jusqu'à sa bulle, son petit monde enseveli sous la neige. Autour le monde s'écroule, devient chaos dans le noir. À la renverse. Mes veines se purgent de ce jus sucré. Dans le noir, les formes abondent et se dandinent dans tous les sens. Seule une demeure inerte : la sienne. Inerte jusqu'à ce que ses yeux, qui jusque-là étaient plongés dans le vide, entament une lente rotation de 32° vers l'Est depuis le 58ème degré Nord. Ils poursuivent leur rotation jusqu'à tomber sur la seule autre forme inerte dans cette pièce si noire : la mienne.
Hélyo James, 27 septembre 2023