La mélancolie des terres oubliées, le silence de la psyché. Moi, qui suis-je ? Je suis un être sans piliers, sans racines. J'avance sans savoir où je vais. Le savoir, mon désespoir. Je ne peux espérer un avenir dans un monde sans avenir ; l'idéaliste-réaliste ne peut qu'espérer un présent inconscient. Dans mes questionnements ces derniers temps, les frontières de la réalité à dompter. Une déréalité, ou une surréalité ? La banalité des pensées, mêlées à la complexité de l'insensé. Philosopher, c'est bien beau, c'est bien utile, mais jusqu'où ? Lorsque toute pensée se retrouve questionnée, que la réalité elle-même n'est plus actée, que la personnalité se perd dans la paradoxalité : philosopher, c'est torturer.
Hélyo James, 26 décembre 2021